Лентой похоронною, вечною судьбой - горький крест иронии над самим собой.
Вот и кончились букеты,
СМС, понты, конфеты,
Поздравленья, пожеланья,
Ссоры, крики, расставанья,
«Почему не позвонил?»
«Сволочь, ты меня забыл!»
«Гад, не любишь ты меня!»
«Как гвоздики? Что за хня?»
«Шуба где? Ты обещал!»
«Клавку тоже поздравлял?»
«Ты кому звонил весь вечер?»
«Да какая нафиг встреча?»
«Я хочу как тот, в рекламе!»
«Ну и где подарок маме?»
Обошлося без инфаркта?
Мужики, с 9-м марта!
Не люблю я восьмое марта... Каждый год, как дура по каким-нибудь делам весь день мотаюсь по городу, завистливыми взглядами провожая девушек с охапками роз (голубая мечта идиота). Насмешливыми взглядами провожаются мужики с мимозой (подмечено: чем плюгавее мужичек - тем толще веточка). Возврящаясь под вечер домой, уставшая, замученная, навешанная пакетами (если бы с подарками. Со жрачкой домой. Кто ж мне на подарки-то расщедрится..), так о чем это я. Да. О том что делаю в наушниках погромче, цинично сплевываю на тротуар, матерюсь сквозь зубы, сердито вытираю глаза, загоняя обратно злые слезы и топаю домой, убеждая себя что будет и на нашей улице праздник, и подарят мне когда-нибудь цветов на восьмое марта, и даже на колени встанут дабы прочитать какое-нибудь трогательное поздравление... И что нахрен это мне все не нужно и нифига я не слабая женщина. Забивая на корню эти крамольные мысли напоминаю себе что 8 марта это вообще праздник проституток и что к 19 годам пора утрачивать розовые иллюзии по поводу всей этой кутерьмы... И совершенно позорно, уже у самого дома вытаскиваю из кармана последнюю заначку чтобы купить тюльпанов. Себе и маме. Не люблю восьмое марта.
СМС, понты, конфеты,
Поздравленья, пожеланья,
Ссоры, крики, расставанья,
«Почему не позвонил?»
«Сволочь, ты меня забыл!»
«Гад, не любишь ты меня!»
«Как гвоздики? Что за хня?»
«Шуба где? Ты обещал!»
«Клавку тоже поздравлял?»
«Ты кому звонил весь вечер?»
«Да какая нафиг встреча?»
«Я хочу как тот, в рекламе!»
«Ну и где подарок маме?»
Обошлося без инфаркта?
Мужики, с 9-м марта!
Не люблю я восьмое марта... Каждый год, как дура по каким-нибудь делам весь день мотаюсь по городу, завистливыми взглядами провожая девушек с охапками роз (голубая мечта идиота). Насмешливыми взглядами провожаются мужики с мимозой (подмечено: чем плюгавее мужичек - тем толще веточка). Возврящаясь под вечер домой, уставшая, замученная, навешанная пакетами (если бы с подарками. Со жрачкой домой. Кто ж мне на подарки-то расщедрится..), так о чем это я. Да. О том что делаю в наушниках погромче, цинично сплевываю на тротуар, матерюсь сквозь зубы, сердито вытираю глаза, загоняя обратно злые слезы и топаю домой, убеждая себя что будет и на нашей улице праздник, и подарят мне когда-нибудь цветов на восьмое марта, и даже на колени встанут дабы прочитать какое-нибудь трогательное поздравление... И что нахрен это мне все не нужно и нифига я не слабая женщина. Забивая на корню эти крамольные мысли напоминаю себе что 8 марта это вообще праздник проституток и что к 19 годам пора утрачивать розовые иллюзии по поводу всей этой кутерьмы... И совершенно позорно, уже у самого дома вытаскиваю из кармана последнюю заначку чтобы купить тюльпанов. Себе и маме. Не люблю восьмое марта.
С праздником!
Стих утащу нагло!
А тебе, чтоб порадовалась - вот:
Ничего, все будет
И всё же, Днём весны тебя
имеется в виду в реале... В вирте подарки будут другие и позже, так как тут нужно дарить что-нибудь интересное ))